Reposteando, y escribiendo aquí creo que por última vez. Estoy en mi otro blog, el de wordpress.



Me contó la mañana que estaba loco por tí,
que mi vida ya no me importaba.

Mediodía me tranquilizó y me dijo que ya te vería,
me sacó un poco de mi locura,
me apegó un rato más a la vida.
Todos me dicen.

La tarde no me dijo nada,
ni siquiera me miró a la cara.

La noche me meció y susurrando me dijo:
(todos me dicen pero yo sigo sin estar a tu lado)
tranquilo, mañana te cegará el Sol.
Todos me dicen.

Hace mucho que lo dije, pero ahora tiene más sentido que nunca. Lo contrario a amar no es odiar, es ignorar.

G.

Tired

Justo eso. De los silencios, de la falta de pasión, de que no parezco existir para nadie más que para mí. De todo.

27

Dos años. Toda una vida.

Hat alles seine Zeit
Das Nahe wird weit
Das Warme wird kalt
Der Junge wird alt
Das Kalte wird warm
Der Reiche wird arm
Der Narre gescheit
Alles zu seiner Zeit.


Goethe.

No sé si te acercastes tú, o acaso me lancé yo... No sé si los dos lo intentamos o ninguno lo hizo...

Anhelado, urgente, desesperado incluso, quizás hasta torpe, pero no menos mágico... Puede que no fuese el lugar, o que no fuese la forma, pero sí el momento...


"Y, ¿dónde están los besos que te debo?..."

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Llevadme por piedad a donde el vértigo
con la razón me arranque la memoria...

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"Si luchas puedes perder,
si no luchas, estas perdido..."


S: Mahna mahna.


Yes, W4...
Yours,
G.

¡Qué importa si las noches se nos hacen cortas!

Me mira, y hasta las palabras se me olvidan...

No decía palabras,

acercaba tan sólo un cuerpo...

Su mirada se cruzó, un sólo instante, un mero segundo, apenas un suspiro. Fue suficiente.

Y buscó en esa mirada perderse, en el infinito de sus ojos, olvidando todo, desde su nombre hasta sus deseos. Todo.

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"Buscas el momento perfecto sin darte cuenta de que cualquiera lo es."

"... no se da cuenta de que siempre estoy

en la Luna..."

S: One. U2.

Ever,

G.

Rojo

Hoy sólo rojo.
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Rojo como la descarnada luz que me despierta cada mañana, y con la que no puedo dejar de soñar. Rojo, como la vida y la muerte. Rojo, como la sangre, las lágrimas y las penas. Rojo como la luz de la mirada, la risa regalada o esa sonrisa robada.
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Pero al fin y al cabo, rojo.
.
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Lo permanente no significa lo inmovil, sino simplemente lo que no cesa.

Viento

He visto cómo el mar mordisquea al cielo con sus olas....

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He escrito con los dedos sobre el aire impaciente...
.

He visto cómo el viento, acelerando como un vendaval se lleva las palabras con él, ladrón consentido de intimidades. Es el cartero que, sin un ápice de fatiga, acerca las palabras más secretas a los destinatarios más distantes. Fuerte, veloz y viajero, turista incansable con pasaporte a todas partes, no hay lugar donde no pueda arribar, no se demora en sus entregas más que para agitar todo aquello que nos empeñamos en dejar liso.

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Si el viento sopla, cierra los ojos y deja que te susurre cerca de los margenes de tu cuello, en la comisura de tu nuca, deja que agite tu pelo y deja que entre por cada hueco de tu ropa...